Кухня в Хамовниках пахла кофе и базиликом — классика жанра, прямо как у героев сериалов про успешных городских жителей. Вера стояла у столешницы, сжимая край своего бирюзового платья так крепко, будто это был последний кусок шоколадки на вечеринке. За окном лениво плыли облака московского заката, дымчатые и слегка подозрительные — как те новости, что ты читаешь утром с чашкой кофе.
И тут Игорь захлопнул дорожную сумку так громко, что звук взвизгнувшей молнии показался Вере неестественно громким. Наверное, в соседних квартирах даже кошки подпрыгнули от неожиданности.
«Я ухожу, Вера», — сказал он, словно герой драмы, который вот-вот отправится в неизведанные дали… или просто на дачу к тёще.
Вера не обернулась. Её внимание зацепилось за мелочь: микрочастицы на воротнике Игоря — светло-бежевая пыльца с рефлексами крупных кристаллов. Тальк с силиконом? Нет уж, это точно не её фирменная пудра!
Тут же вспомнился анекдот: «Жена говорит мужу: “Ты пахнешь как новая жена!” Муж отвечает: “Ага, значит скоро развод!”»
Она перевела взгляд на палец Игоря — там где обычно красовалось кольцо. След от обручалки был бледен и свеж — словно кто-то решил снять его аккуратно, чтобы не испортить маникюр.
Видимо, минимум три часа назад. Запах ударил в нос: кожаные салфетки из премиум-автосалона и ваниль — слишком сладкая для духов смесь, скорее напоминающая запах шампуня или дешевого лосьона из супермаркета.
«Ты слышишь меня?» — спросил Игорь и шагнул ближе. Его рубашка была помята так же сильно, как и его нервы; жила на шее набухла от адреналина; лицо краснело будто после пробежки по Красной площади летом.
Вера ответила ровно: «Слышу».
Голос без лишней драмы — она уже давно научилась играть в покер с жизнью и проигрывать только тогда, когда очень хочется.
«Ты даже не спросишь почему?» — усмехнулся он с горечью: «Ты вообще ничего не замечаешь! Сидишь тут со своими цифровыми помойками!» Это было похоже на сцену из фильма про кризис среднего возраста мужчины 40+, который пытается доказать себе самому (и всем вокруг), что он ещё что-то значит.
Но Вера была спокойна как буддийский монах на йоге. Она заметила царапину над верхней губой Игоря — маленькую но злую отметину от бритвы прошлого вечера или возможно спора о том кто выносит мусор.
«Я тебя услышала», сказала она мягко и предложила день подумать перед разводом — цивилизованно разойтись без суда и скандалов.
Он замешкался – видимо ожидал истерику или хотя бы слезы – но получил спокойствие и даже согласился забрать документы завтра.
Дверь грохнула так громко, что у Веры чуть сердце не выпрыгнуло из груди – напоминает момент из старого советского фильма про драматичный разрыв отношений под музыку Бетховена.
Она пошла в спальню и достала старый планшет из обувной коробки – да-да, именно тот гаджет трёхлетней давности со спецсофтиной уровня агента ЦРУ. Включила экран – синий свет залил лицо словно подсветка для ночного чтения романов о любви и предательстве.
Её пальцы бегали по экрану быстрее пианиста на концерте Шопена – подключение к домашней сети прошло успешно; через пару секунд перед ней появились логи роутера с MAC-адресом телефона Игоря.
Как говорится в народе: «Если хочешь узнать правду о мужчине – проверь историю браузера». Но Вера пошла дальше – изучила подключения к сети автосалона «Premium Auto» три вечера в неделю после работы; сегодня входящий сигнал был ровно в 18:14 до 20:30.